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Um poema amarelo
tem de rimar
obrigatoriamente
com caramelo. Isto
na perspectiva idiota
do poeta idiota como uma frota
que sou eu.
Amarelo é a cor dos dentes
de quem fuma e não só. Os meus são verdes
porque fumo erva mas não dessa.
A que eu prefiro é a do estádio nacional
porque é pouco pisada, não sabe mal,
e provoca uma risada
contida
mas integral.
Amarelo é a cor dos que não fazem
greve. Os outros são vermelhos e sabem
quem foi o brejnev.
Amarelo é a cor do Verão
quando não chove
e a cor do Inverno quando faz sol.
Amarelo sou eu:
o berrante, o chato,
o irritante. Aquele que escreve poesia
como quem mata um elefante.
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no Museu da Casa Brasileira |
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na pinacoteca, estação pinacoteca e museu da lingua |
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have you ever been there Eric???? |
| | No Museu da Casa Brasileira
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| | .. e não era tarde para trocar um torpor, pousar para foto.
Na descontracção ondulada como a madeira,
era até permitido trocar foto, pousar um torpor.
Havia algo de verde naquele cabelo branco
e de vazio alívio no farto seio.
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| | eu registrei , pra vocês ...beijos! |
| | e sempre vendo tudo de novo...novo de novo ... |
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